Знаю, что сотворен и принят - сложно ли было бы догадаться.
В этой крови достаточно меди, достаточно соли, достаточно яда:
время густеет в жилах, меняет город приписки, credo на ratio.
Двумя ладонями, словно скобки, впереди расходятся Симплегады.

Скроен по классике, швом наружу. Собран за час на живую нитку.
Дальше по тексту - поход на Запад, игры чужие, окольные тропы,
смерть в декорациях. Как ни вейся, как ни считай - одного убытка
выйдет лет сорок. Но рифма ляжет - наискосок и встык с гороскопом, -

и переменит строка обличье. Образ на образ махнем, не глядя.
Осень - на осень. Ну кто там смотрит, тот ли корабль пришел к причалу!
В Юду бардак, никому нет дела до заплутавших в полях Иалу.
И проносясь меж каменных скобок, себя на движенье вчистую тратя,
я потеряю всё, кроме нити.
Ржавой. Кручёной. Живой.
Мне - хватит.