/письма из далекой провинции/

Доставать советников из тюрьмы —
это вечный троп и сквозной сюжет.
И еще, конечно, конец зимы:
переправы, грязь... словом, мрак и бред.

Генералы ссорятся, рвутся в бой,
лишь дозволь — столицу возьмут к утру,
и беззвучно расходится по шатру:
"ты живой? ты жив еще? что с тобой?!"

Принц молчит, но гнева его накал
распускается медным цветком в огне.
Успокоить? Зимний бесснежный шквал
останавливать веером? Не ко мне.

Да, про веер же! я тут нашел один,
еще летом. Росписью по кости —
императорский двор. Тридцати пластин.
Привезти-показать не смогу, прости.

...а пока писал, спор ушел в скандал,
принц обоих выгнал почти взашей
и сейчас попросит. И кто бы знал,
как я им устал тут ловить мышей.

Да, поеду. Нет, не колдун, увы.
Что смогу — то сделаю, весть пришлю.

Так скучаю, свет мой — нет, не привык! —
что ни сну, ни птице, ни кораблю.